Прорастают семена из пепла,
вскормлены углями и золой.
Это я, наверное,
ослепла,
стала злой.
Отвечаю палачу:
– Я не плачу.
Я плачу.
Крики, лица, толкотня.
Застрелитесь
без меня.
Не кричите.
это я –
на изломе острия.
Вен небесных просинь
вторглась в мои сны.
Это просто осень
поперёк весны.
Ненавистны ты и я
мерзкой твари Бытия.
Потому что наши души
вне
её разбухшей туши.
Ухожу.
Махните мне рукой.
По ножу – в покой.
Месть
Творцу
не к лицу
Кажется: лишь миг – и я пойму,
почему
так трудно одному.